Capítulo I. Con el DNI caducado no puede volar señorita

Me quedé en shock, pálida y sin respuesta cuando la chica de Ryanair, con uniforme amarillo y azul, feísimo, me devolvió el billete, mi documento nacional de identidad, me soltó "Con el DNI caducado no puede volar, señorita" y miró hacia el siguiente de la cola.

Casi sin pensar, sin dinero y sin mucho tiempo, había organizado un viaje a London. Era una escapada, un fin de semana largo y aunque tenía muchas cosas en la cabeza y mucho en qué pensar, me apetecía hacer este break. Después de un año duro y a punto de finalizar el máster me iba a dar un caprichito. Que coño! para esto trabajamos, dicen muchos...
La tarde anterior, me habían llamado de una entrevista de trabajo. Estaba en el autobús que me llevaba del polígono de Bellvitge al centro de Barcelona cuando me dieron la buena notícia que habían aceptado mi canditatura y que "enhorabuena, te han cogido"- me dijo la chica. Estaba super contenta! Llevaba algunas semanas haciendo entrevistas y la verdad es que por un motivo u otro, no acababa de encajar con las empresas. No me gustaban a mí, o yo no gustaba a ellas. Es curioso, porque cuando envié el Curriulum a ésta, mi actual empresa, lo hice como corazonada. Me gustó el nombre, pensaba que iba conmigo. Y, efectivamente funcionó, habían aceptado mis condiciones y el proyecto para el que se me contrataba parecía (y es) muy interesante. Así que, contenta de haber logrado lo que quería, el viaje a London, mi caprichito, tenía mucho más sentido...

Aquella mañana estaba como nerviosa, como si nunca hubiera cogido un avión. Faltaban horas para que saliera el vuelo y yo ya lo tenía todo preparado. Me había puesto en la maleta ropa de verano. En Londres hacía sol, la gente salía a los parques, a la calle, a pasear o almenos, esto me habían dicho.
Justo cuando iba a facturar, la chica de Ryanair, me lo impidió. Como alternativa podía coger el vuelo 3 horas más tarde, siempre y cuando tuviera el DNI en toda regla (imposible de obtener, en tan poco tiempo)o el passaporte.
Así que, mi madre, ni corta ni perezosa, se ofreció a llevarme a Barcelona, a mi casa, a coger el pasaporte que tenía localizadísimo en el cajón de un mueble Ikea.
Con el tiempo en el culo, cogimos el coche y la autopista. Durante la hora y media que duró el trayecto, estuve hablando con mi madre. Un ratito para nosotras solas hacía mucho que no lo teníamos.
Cuando llegué a casa, me dió otro shock.
Esta vez no me quedé pàlida, tuve un momento de duda pero reaccioné rápidamente, cogí el pasaporte y me fui.
Cuando regresé, el aereopuerto estaba lleno de guiris ingleses. Familias enteras con niños y novios de las hijas, volvían a sus casas, rojos de tanto sol, con el típico sombrero mejicano (recuerdo de España ¿?), haciendo un ruido escandaloso.
Y yo, cansada de tanto shock, con mi portàtil sin conexión a internet, escribía mis movidas en mi cabeza en un Word. Sola, esperando que saliera el avión para irme muy lejos....

En aquel momento me sentía como la actriz de alguna de las películas de Almodòvar.